Quisiera!

Quisiera..


Hoy quisiera recordar
desde la ausencia.
Desde este no sé qué
que en la sangre,
me palmita de no verte
y de ansias latidas,
me atormenta.

Hoy quisiera decirte
que no puedo,
ni pensar siquiera
que regresas,
cuando al partir
te fuiste
y no importó
dejarme en lágrimas,
bañada de tristeza.

Hoy quisiera explicarte
que te amo, aún...
a pesar de lo que piensas.
Y que este amor va más allá
de lo que tú sientas
y de lo que pueda yo reprimir
aunque me duela.

Pero de nada sirve
todo esto que hoy te cuento,
si no es placebo
ni consuela
que confiese lo que siento;
cuanto tú estás tan lejos
de sentir lo que yo quiero,
y yo tan cerca de olvidarte
en mi recuerdo.

kris

Hojas de Otoño

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HOJAS DE OTOÑO


Tal pañuelos que agitan colores al viento,
y en su ritmo no paran de danzar...
Son las hojas,
pensamientos de otoño,
que invierno tras invierno
se preparan a mudar!

Y caen! por el suelo semigris
de la escarcha; se deslizan.
No tienen puerto, ni fin.

La tarde débilmente soleada
baña el arrugado rojo carmín,
que se desprende de los arboles
cuando besan el aire
con sus papiros dorados,
resecos de savia por el duro acerrín.

Los troncos mustios de ramas desnudas,
se despiden así, de quienes fueran
su verde follaje, su abrigo, sus ropas,
su frescura en la sed de abril;
arrullo de pájaros de alegres trinos,
donde sorprendido levita el colibrí.

Así caen orondas las hojas,
apartándose de su tronco gris,
que resignado las ve rodar por el suelo,
arrastrarse y morir...
estrujadas por la suela de algún vil zapato
que se deleita con verlas crujir.

Así yacen las hojas muertas de estío,
decorando el suelo en el rojo febril,
de los sueños de primavera, cedidos al Otoño senil.

Kris

Crónicas del viento ...

si se pudiera hacer del cuerpo
una canción,
liberado el espíritu
se confundiría con el viento...

que no tiene edades ni asiento
que lo obligue a estar en un sólo lugar,
o en esa dimensión sin tiempo-
Todo es cuestión de acerbo...

y de costumbres que se van perdiendo.
Pero el viento,
no tiene principio ni fin,
ni metas ni paraderos.

Se levanta a voluntad.
Camina por desfiladeros.
Riscos, montañas, valles, son su sendero.
Arrasa, destroza y se se le antoja...

ha de llevarse lo que poseemos.
Es como si en su grito quisiera advertirnos.
que nada de lo real es,
lo que supuestamente tenemos...

simples pasajeros somos y el viento,
sabe de eso.
Generaciones enteras lo han visto pasar,
ninguno osó detenerlo;
de su furia quedan reflejos...

que nadie quiere contar pués es triste su recuerdo.
Y no habrá mucho más que agregar
a estas crónicas en las que juego,
a delirar con el pensamiento entanto
huye de mi cuerpo,

para darme esa canción,
que yo escucho desde lejos,
que no está aquí ni allí, sino
fuera del tiempo,
en ese espacio que me circunda
de ideas, cuando
danzan con el viento.

Kris



MUCHAS GRACIAS POR TU COMENTARIO.
Un sueño más hecho realidad!

Mi Tiempo - Kris -

Mi tiempo...

Mi tiempo de auroras y arreboles
con que pinta el alba sus colores,
es el tiempo de la musa con sus letras,
que hacen de la lira y sus arpegios...

Un instrumento de sueños melodiosos.
Una escalera de ascenso al Arco Iris.
Una armonía que lleva a la ilusión como en tranvía,
haciendo sonar la campana de la vida.

Es mi tiempo de soles esfumados
en noches de insomnio y de vigilia.
Es la sangre que vierte por las venas,
su caudal infinito de locura y de alegría.

Si, es la hora en que los fantasmas
se adormecen sintiendo el aroma de las lilas.
Y el trino de los pájaros rompiendo el silencio,
le cantan sus bemoles al amanecer de un nuevo día.

Es la tea sagrada que ilumina mi faz
de ojeras trasnochadas, robándole al azul su bonomía.
Es mi tiempo esperado, mi santuario sagrado, mi delicia,
Paraíso en el que reposan mis infiernos y éxtasis del gozo...
en POESÍA.

Kris

MUCHAS GRACIAS POR TU COMENTARIO

ESDRÚJULO!

Cuando de la riqueza del lenguaje se hace
ARTE,,
surgen estas cosas que son...
para sacarse el sombrero!!!

Esdrújulo

Se trata cósmicos de ser más fértiles
De no ser tímidos de ser más trópicos
De ir a lo pálido volverlo térmico
Sentirse prójimo de lo más lúdico.

Con verdes lápices trazar el ámbito
De lo que mágico rompe los límites
Buscar lo hidráulico de lo volcánico
Librar la métrica cambiar de sílabas

Y con elásticas formas anárquicas
Tocar lo afónico que suene homérico
Fundar metáforas crear la hipótesis
De que lo asmático se vuelva oxígeno

Situar la brújula al sur paupérrimo
Armar las síncopas contra los déspotas
Cambiar la tónica por una séptima
Tocar en triángulos sones esféricos

Y a los dogmáticos tan poco orgásmicos
Casi ni eróticos de ser tan púdicos
A esos críticos de sesgo andrógino
Decirles gélidos no sean retrógrados

Y con armónicos cantar bien nítido
Contra lo frígido luchando tórridos
Con armas múltiples llamando cálidos
Fondos oceánicos de lo más lúbrico

El ritmo cíclico del vals esdrújulo
Es cual la sístole que va a la diástole
Todo cardíaco de andar eufórico
Nada presbítero más bien sacrílego

Amando nínfulas que sueña grávidas
El vals acróbata cruza los vértices
Llamando gráciles criaturas prístinas
Seres prolíficos de lo aun inédito

Y a los arácnidos volverlos líricos
Y a sus ejércitos juzgarlos rápido
Mediante un árbitro de juicio ecuánime
Que encierre en cárceles impunes pérfidos

Y a los políticos de gesto tránsfuga
Los impertérritos los siempre cómplices
Caerán patéticos en lo espasmódico
Cuando lo enérgico les corte el tránsito

Con lo poético del vals arrítmico
Que está en lo crítico de sus propósitos
No pueden síncopes ni golpes fúnebres
Ni es por patíbulos que quede acéfalo

Ni es por trifásicas que olvide históricas
Luchas titánicas por lo inalámbrico
Por lo que ubérrimo se alza eufórico
Y anuncia próximos cambios históricos

Cuando el pobrísimo tome las cúpulas
Y los famélicos tomen las áfricas
Y los indígenas tierra amazónica
Y los mecánicos tomen las fábricas
Y los utópicos salgan del prólogo
Y los daltónicos pinten lo nítido
Y los chuequísimos bailen de júbilo

Ya lo terrícola será libérrimo
Cual ritmo cíclico de un canto esdrújulo.

(Autor desconocido)

"Y a los políticos de gesto tránsfuga.
Los impertérritos los siempre cómplices
Caerán patéticos en lo espasmódico
Cuando lo enérgico

les corte el tránsito"

SIN PALABRAS... GENIALLLL !!!!

Buen Inicio de Semana para todos!!!


Jajajajaja!!!

GRACIAS POR SUS COMENTARIOS

TODA PUREZA - Kris -

Toda pureza...


de tus ojos que filtran
imágenes de la más clara belleza;
de esa inocencia rayana
en transparencia, ¡perfecta!..

Hoy me siento ante ti,
como gacela asustada.
Y quiero correr... pero me quedo...
tal es el asombro de mi reflejo...

que ya no sé si te amo,
o te detesto
por no poder escapar
de esta abnegación que por ti siento.

Y es casi religión...
adoración, diria un maestro.
Y la renuncia se hace ante mi...
negación de mi epicentro.

¿Eres humano o eres Diós
para provocarme asi, excéntrico?
Ya no me quiero ni a mi mismo...
cuanto veo en ti, es mi desvelo;

el llanto que no contengo,
cuando te nombro y no te tengo.
La risa que me devuelve el eco,
cuando te ríes y yo te siento.

¡Todo!... ¡todo es en singular,
la copa llena de este amor...
que no merezco! ¡Que me postra, cuando te adoro
y me condena, si te detesto!

Kris

Dualismos de la pasión

Puedo... por Kris

Puedo escuchar el gemir de tu grito rasgado
en el murmullo de tu soledad,
Puedo imaginarte y acariciarme bañada
por la suave brisa de tu aliento de sal.

Puede el rayo del sol escaparse dentre las nubes
para en tu cuerpo feliz, anidar.
Puedes ser manso o encabritarte en tus olas
y seducir a las piedras
o a las arenas que reciben tu amante lengua voraz.

Puedo perder mi mirada
en la infinita quietud de tu vastedad
o puedo rayar tu horizonte con las alas de mis nereas
y fijar el límite entre mi cielo
y tu lecho,
como aves dispersas
que se sumergen de ensueños en el verde espumoso
de tu inmensidad.

Todo eso podría sentir al instante
en el que tú, sin piedad te alejaras
y yo cerrando los ojos, te vuelva a olvidar.

Kris

MUCHAS GRACIAS AMIG@ POR TU COMENTARIO