témpanos de hielo se deshojan
rojos de sangre en su honor mansillado.
La tierra tiembla, el hedor es grande
Envenenada esta la superficie
con los vientos que soplan de los ayeres sin nombre
carabelas de tiempos encallados en la arena
deslizan su paisaje a contravela.
La sal que roza el pecho de la víctima
inunda de fragancias vaporosas
la piel que herida, cae...
y se destaja en un desierto de amapolas y corceles,
la tierra está en llagas y el espíritu febril
clama su ausencia.
Kris
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